那角明黄色的玩意儿不是什么招贴画，而是一张皱皱巴巴的牛皮纸，背面蹭满了铁锈红。
凌把它从夹缝里抠出来，指尖传来粗糙的颗粒福
翻过来一看，上面用白色粉笔画着一幅此时绝不该出现的图。
线条歪歪扭扭，像蚯蚓爬，但位置准得吓人。
中间那个大圈是工匠坊，周围散落的十七个黑点，分毫不差地对应着之前那是七个“火眼”的位置。
其中三个点被红笔重重圈住，旁边标注着像书一样的鬼画符：“火弱”、“声闷”、“锅裂”。
凌把纸凑到鼻子底下闻了闻，一股子劣质粉笔灰味儿，还夹杂着早点摊特有的葱花油香。
这不是修行者的手笔。
没有灵力波动，没有符文轨迹。
这就是纯粹靠眼看、靠耳听、靠几十年的生活经验总结出来的规律。
那个标注“声闷”的地方，正是昨晚差点炸膛的铜锅所在地。
凡人不懂聚灵阵，不懂地脉流转，但他们知道，火烧得不对劲时，锅会叫唤。
凌把牛皮纸折好，塞进裤兜。
指尖在粗糙的布料上无意识地搓动了两下。
本以为这帮人离了他这个“神仙”就会乱套，现在看来，这帮泥腿子比谁都精。
火种撒出去了，柴火自己会找过来。
与此同时，城北老街的监控室里，空调外机嗡嗡作响。
苏沐雪眼底挂着两团乌青，死死盯着屏幕。
画面里，一个穿着灰夹克、戴着鸭舌帽的男人正蹲在李大爷家的墙根下。
男人动作很轻，像是在系鞋带，但手里却极其隐蔽地撒出一把白色粉末。
“文化保护基金会？”苏沐雪冷笑一声，手指在键盘上敲出一串指令。
化验报告早就出来了。
那不是什么防腐剂，是人工合成的引信剂。
只要遇到特定频率的金属震动，这玩意儿就会像强力胶一样吸附地火能量，把微的裂缝变成炸药包的引信。
她没叫人抓捕。这只是个跑腿的喽啰，抓了也是断尾求生。
屏幕上，那男人完事后，鬼鬼祟祟地走进一家废品站，那是他和工匠坊约好收购“老味道煤渣”的地方。
他不知道的是，那里堆着的一百斤煤渣，早在十分钟前就被苏沐雪的若包了。
现在的袋子里装的，是掺了高浓度磁化沙粒的假煤。
只要一通电，这玩意儿能把任何精密仪器的电路板烧成废铁。
“既然喜欢收垃圾，就让你收个够。”苏沐雪端起早已凉透的咖啡灌了一口，眼神比那杯苦水还涩。
街那头，日头渐渐毒辣起来。
刘叔把那张掉漆的铁皮桌子往粮油店门口一横，手里的大蒲扇摇得呼呼作响。
“都听好了啊！别管是哪年的焊渣，只要是从那几口老锅底下扫出来的，半斤渣换一斤糙米！不限能不能烧，只要是这块地里的土都行！”
这告示一贴，半条街都沸腾了。
这也算是奇景。
一群老头老太太，甚至还有刚放学的崽子，一个个灰头土脸地端着簸箕、提着塑料袋来排队。
刘叔也不嫌脏，甚至也不用秤。
那一双粗糙的大手往袋子里一插，捻一捻，再凑近闻一闻，就能大概估出分量和成色。
“这袋不行，掺了猫砂。”刘叔把一袋子灰白色的渣土扔回去，“拿回去筛干净再来。”
他看似是在收破烂，实则那双浑浊的老眼精光四射。
直到傍晚，收摊清点的时候，刘叔从一堆黑乎乎的煤渣里挑出了三包颜色不对劲的。
那粉末太细，白得刺眼，混在煤渣里像也是雪花。
他没吭声，也没报警。
转身就把那三包东西倒进了刚炸完油条的滚油锅里。
“滋啦——”
一股刺鼻的白烟腾起，紧接着是一阵噼里啪啦的爆响。
油锅里的热油剧烈翻滚，像是底下压着一条想要冲出来的火龙。
刘叔面不改色，拿起那把长柄铁勺，在油锅里搅动了几下，硬生生把那股子怪劲儿给压了下去，直到白烟散尽，只剩下一股焦糊味。
“外地来的生瓜蛋子，想在老子地盘上撒野。”刘叔把铁勺往案板上一扔，吐了口唾沫，“也不打听打听，这街上的火是谁看起来的。”
这边的油烟味还没散，城郊废弃化工厂的地下，一股更阴冷的风正在管道里穿校
凌像只壁虎，贴在排水管的顶部，一点点往前挪。
头顶的混凝土楼板足有半米厚，但挡不住那种令人作呕的频率。
透过生锈的通风栅栏，他看到了那个房间。
满地狼藉，电线像肠子一样纠缠在一起。
正中间摆着个一看就是东拼西凑出来的怪东西。
外壳是老街回收来的废铁皮，上面还残留着“修锅补盆”的红油漆字样，但内部核心却在那名“基金会代表”的操作下，散发出幽蓝色的光。
那是一台共振激发器。
但这不重要。
重要的是它的频率。
“咚……咚……咚……”
极低频的震动，每一下都像是在饶心脏上敲钉子。
凌瞳孔猛地收缩。
这个节奏，这个频率，分明是他当初自我封印法力时，为了锁住金乌血脉而特意设置的心跳节拍！
这个世界上，怎么可能有人知道这个？
这就像是有人从他的脑子里偷走了一段记忆，然后用破铜烂铁把它具象化了。
对方不是要引爆修锅角，而是要在那里制造一个属于“凌”的影子。
如果这个装置启动，所有的能量爆发都会被算在他头上。
更可怕的是，它可能会诱发他体内的封印共鸣。
凌扣住管道边缘的手指猛地发力，指尖深深嵌入了水泥里。
下去？毁了它？
只要一掌。
但他松开了手。
苏沐雪那个“磁化沙粒”的陷阱已经在运作了，那台机器现在看起来运转正常，其实内部线路正在因为磁沙的摩擦而极速升温。
最多五分钟，它就会自己烧成一坨废铁。
既然凡人已经学会了自己布网抓狼，他又何必去抢这个风头。
凌悄无声息地退了出去。
回程的路上，他撕下一页随身带的本子。
笔尖在纸上划过，字迹潦草却力透纸背。
“别修锅，修人；别点火，点心。”
他把纸折成一只最简单的纸飞机，随手丢进了路边的雨水渠。
那条水渠连通着老街所有的地下管网。
第二清晨，这只被水浸得半湿的纸飞机，被一个背书包的学生在排水口捡到了。
孩子看不懂上面的字，只觉得这纸结实，便随手把它展平，用胶水贴在了社区公告栏的一角。
那个位置，恰好盖住了昨被人画上去的那幅“修锅角地图”的三分之一。
原本令人不安的红圈和黑点，被这句莫名其妙的话遮挡，反而透出一股诡异的安宁。
凌站在两公里外的一处烂尾楼顶，看着那孩子贴完纸跑远。
晨风卷起他的衣角，显得有些萧瑟。
“走了。”
他转身，这次没有回头，顺着那条通往深山的荒草径大步离开。
城市被他甩在身后，喧嚣声越来越远。
一直走到离城三十里的荒岭，四周只剩下枯树和怪石。
风停了。
凌停下脚步，手掌猛地按向胸口。
一股钻心的剧痛毫无征兆地从封印深处炸开，就像是有什么东西，正隔着遥远的时空，在他体内狠狠抓了一把。
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