苏黎世的雪，没有一丝暖意。
它只是沉默地，一片一片地，覆盖着这座被称作世界金库的城剩
瑞银总部，地下七层。
这里的空气，被过旅闻不到任何属于人间的气息。
只有金属，恒温系统，还有时间本身，留下的那种冰冷的，近乎永恒的寂静。
身穿杰尼亚手工西服的银行经理，汉斯，正用一块丝绒方巾，心翼翼地擦拭着面前那把黄铜钥匙。
他的动作，像是在进行一场神圣的宗教仪式。
可他那张日耳曼人特有的，严谨刻板的脸上，肌肉却绷得有些不自然。
陈峰就坐在他对面。
他没有看汉斯，也没有看那把能打开全球顶级财富的钥匙。
他的目光，穿过那面厚达十厘米的防弹玻璃，落在窗外那片无声的，灰白色的世界。
汉斯终于完成了他的仪式。
他将那把冰冷的钥匙，用双手，恭敬地，推到了陈峰面前的黑檀木桌上。
“陈先生，您的私人保险库，已经准备好了。”
他的声音，压得很低，仿佛怕惊扰了这房间里沉睡的，那些看不见的金钱的灵魂。
陈峰收回目光。
他拿起那把钥匙。
指尖的温度，与黄铜冰冷的质感，形成一种短暂的对抗。
他站起身，走向那面由克虏伯特种钢打造的，泛着银灰色冷光的墙壁。
汉斯跟在他身后，保持着一个绝对安全的，却又充满敬畏的距离。
钥匙插入锁孔。
没有一丝多余的声响，只有精密机械咬合时，发出的那种令人牙酸的，清脆的“咔哒”声。
厚重的钢门，无声地滑开。
里面，是一个立方体的，绝对的黑暗。
陈峰伸出手，将那个编号为“1981”的保险柜，抽了出来。
箱体是钛合金的，入手冰冷，沉重。
他将保险柜，放在查验台上。
打开。
一千四百二十万瑞士法郎的现金，被整齐地码放在箱子里，像一叠叠沉默的，绿色的砖块。
汉斯的呼吸，在那一刻，出现了一丝微不可查的紊乱。
他见过比这多十倍的现金。
但他从未见过，有人用这样一笔巨款，去进行一场，在他看来，与自杀无异的豪赌。
陈峰从那叠现金下面，拿出了一份文件。
那是一份用厚重证券纸打印的，带有私人银行水印的对赌协议。
他的手指，修长，骨节分明。
指尖，在那份协议上，轻轻划过。
他的动作很慢。
像是在抚摸情饶皮肤。
汉斯的视线，不由自主地，跟着他的手指，落在了那一行冰冷的，打印的数字上。
赔率。
1:88。
汉斯的心脏，像是被一只无形的手，狠狠攥了一下。
他亲手草拟了这份协议。
每一个条款，都经过最顶尖的法务团队审核，确保万无一失。
可直到现在，他依然无法理解，眼前这个年轻的东方人，那双深不见底的瞳孔里，究竟藏着怎样的疯狂。
陈峰的指尖，停了下来。
停在一个日期上。
“1986年，7月10日。”
那是这场豪赌的，最终交割日。
一个距离现在，还有整整三年的，遥远的未来。
他没有立刻签字。
他转过身，重新走到了那面巨大的防弹玻璃前。
窗外的雪，下得更紧了。
像一场永不落幕的，盛大的葬礼。
他微微俯身，对着冰冷的玻璃，轻轻哈出了一口气。
一片白色的，温热的雾气，瞬间在玻璃上凝结。
像一块临时的，脆弱的画布。
然后，在汉斯那双因为震惊而猛然放大的瞳孔里。
陈峰伸出食指。
用那根刚刚触碰过一千四百二十万现金，与一份1:88赔率协议的手指。
在那片转瞬即逝的白雾上，写下了三个数字。
“12.5亿。”
字迹潦草，却又带着一种足以碾碎一切的，蛮横的力量。
那个数字，在冰冷的玻璃上，只停留了不到三秒。
就随着那片雾气的消散，而彻底消失。
仿佛从未出现过。
可汉斯却觉得，那个数字，像一道闪电，狠狠劈进了他的视网膜。
将他那四十年来，建立在精密计算与风险控制之上的，整个世界观，都烧成了一片焦黑的废墟。
陈峰直起身。
他没有再看那面已经恢复了冰冷与透明的玻璃。
他转过身，拿起查验台上的那支派克金笔，在协议的末尾，签下了自己的名字。
龙飞凤舞。
他将保险柜重新锁好，推回那片黑暗。
厚重的钢门，在他身后，无声地，合上。
将那个属于未来的，十二亿五千万的秘密，永远地，封存在了这片冰冷的，绝对的寂静里。
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