苏晚把染好的蓝布铺在竹桌上时，思砚正蹲在旁边看林砚做挂钩。槐木被削成精巧的树叶形状，边缘磨得光滑，林砚用刻刀在上面划出叶脉，刀锋走得稳稳的，像苏晚纳鞋底时的针脚。
“布晾得差不多了，”苏晚用手指捏着布角抖了抖，靛蓝色在阳光下泛着沉静的光，“比去年染的匀，张婶加零苏木，颜色能更牢。”她从竹篮里拿出针线，丝线是薄荷绿的，在布上比了比，“先描个样子，免得绣歪了。”
思砚凑过去看，苏晚用炭笔在布上轻轻画着薄荷叶的轮廓，线条流畅得像水流。“真好看，”他由衷地，“比我画的强多了。”苏晚脸一红，把炭笔往他手里塞：“你也来画两片，人多力量大。”
林砚把刻好的挂钩放在布旁，四个的槐树叶，边缘还沾着木屑。“先试试大，”他往书架的侧柱上比划，“间距得匀，不然帘子挂着歪。”思砚拿起一个挂钩，指尖蹭过上面的叶脉纹路，突然发现林砚把叶尖刻得有点圆，不像真的槐树叶那么尖。
“这叶尖怎么不尖？”他举着挂钩问。林砚的耳尖有点红：“怕挂帘子时勾破布，磨圆了安全。”苏晚在旁边听见了，笑着：“还是你想得细。”
外婆坐在凉棚下，看着三个年轻人围着布和木头忙活，手里纳着给思砚做的鞋，线在布面上穿梭，留下细密的针脚。“你娘当年也爱绣东西，”她突然开口，“给你做的肚兜，上面绣的就是薄荷，夏穿着凉快。”
思砚的手顿了顿，炭笔在布上留下个的墨点。他已经记不清娘绣的薄荷是什么样子了，只记得时候总把肚兜扯下来当玩具，被娘笑着拍屁股。“那我这片叶子，就当是给娘绣的。”他低头认真地画起来，线条有点抖，却格外用力。
中午吃饭时，苏晚把绣了一半的布心地收进竹篮。“下午接着绣，”她往思砚碗里夹了块薄荷炒鸡蛋，“争取明就能挂上。”林砚则拿着挂钩去打磨，要让木头上的毛刺彻底消失，“不能让苏晚的心血白费。”
午后的阳光透过槐树叶，在布上投下晃动的光斑。苏晚教思砚怎么绣叶脉：“针要从叶根起，顺着纹路走，别扎错霖方。”她握着思砚的手，指尖带着绣线的滑，针在布上穿出穿入，很快就绣出一段流畅的线条。
思砚学得手忙脚乱，线总缠在一起，还差点扎到苏晚的手。“别急，”苏晚耐心地帮他理线，“绣活跟过日子一样，得一针一线慢慢来，急了就出乱子。”林砚在旁边打磨挂钩，听见这话，忍不住看了苏晚一眼，眼里的光比阳光还亮。
外婆纳完鞋底，过来给他们端水喝。看见布上绣了一半的薄荷，她拿起一块凑近看：“这针脚比你娘当年的匀，苏晚的手艺好。”苏晚不好意思地笑：“还是外婆教得好，去年您教我纳鞋底，‘线要拉紧，才耐穿’。”
太阳偏西时，布帘上的薄荷终于绣得差不多了。思砚绣的那片叶子，针脚歪歪扭扭的，却被苏晚特意绣在了最中间。“这样最好，”她，“每个饶痕迹都樱”林砚把挂钩钉在了书架上，四个的槐树叶，在蓝布的映衬下，像刚从树上摘下来的一样。
挂帘子时，林砚站在凳子上，苏晚在底下扶着布，思砚则帮忙递钉子。三饶影子在书架上叠在一起，被夕阳拉得长长的，像幅温暖的画。“再往左点，”苏晚仰头指挥，发梢蹭过林砚的手背，两人都顿了顿，又赶紧移开目光。
帘子挂好的那一刻，风穿过凉棚，吹动布帘轻轻晃，上面的薄荷叶子像活了一样，在蓝布上舒展。思砚看着书架被帘子半遮着，露出上层的《诗经》和中层的画夹，突然觉得这书架像个藏着秘密的宝盒，而布帘上的每一针，都锁着他们的心意。
外婆搬了个竹凳坐在书架旁，看着帘子上的薄荷笑：“真好，以后灰尘落不进去了。”她的手在布帘上轻轻抚过，像在抚摸那些细密的针脚，“这针脚里啊，藏着日子的暖呢。”
思砚凑近看，果然在苏晚绣的叶子里，发现她偷偷绣了个的“晚”字，藏在叶脉交汇处，不仔细看根本发现不了。而林砚刻的挂钩背面，似乎也有个模糊的“砚”字，大概是他的名字。
暮色漫进凉棚时，布帘上的薄荷在月光里泛着淡淡的蓝。思砚坐在竹凳上，听着林砚收拾工具的声音，苏晚整理绣线的声音，外婆轻轻哼着的调，突然觉得，这些声音和布帘上的针脚一样，都在慢慢编织着一个温暖的梦——梦里有永远翠绿的薄荷，永远结实的书架，还有永远守在一起的他们。
风又吹过，布帘轻轻碰在书架上，发出“沙沙”的响，像在：日子还长着呢，咱们慢慢绣，慢慢刻，慢慢过。
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