那个带着戏谑笑意的声音，像一把锥子，扎进了收藏家那片绝对的虚无里。
“现编一个？”
收藏家的声音，第一次，失去了那种包罗万象的复杂质福
它变得尖锐，单薄，像一块被划开的丝绸。
“你没有素材，没有记忆，没有结构。”
“你只是一片空白。”
“你拿什么编？”
那片疯狂的，由无数谎言的“冲动”构成的白光，笑得更厉害了。
“谁骗子需要素材？”
那个回响般的声音，在虚无中震荡。
“素材，是给手艺人用的。”
“而我，是个贼。”
白光猛地一亮。
它不再四处涂鸦，而是像一个准备登台的书人，清了清嗓子。
整个虚无，都安静了下来。
将军散落的骨头，王二麻子萎靡的烂泥，左威断裂的数据流，都成了这片新舞台的观众。
“从前……”
白光开口了，用一种抑扬顿挫的，古怪的腔调。
“有个收破烂的。”
收藏家那人形的窟窿，静止了。
将军的骨头，也静止了。
“收……收破烂的？”王二麻子的烂泥意志，发出了一个难以置信的音节。
白光没有理会。
它自顾自地，用虚无作纸，用那股疯狂的意念作笔，开始描绘。
“他住在一个很大很大的垃圾场里，那地方没日没夜，没上没下。”
“他就每推着一辆破车，在垃圾堆里翻找。”
“别人不要的，他捡。”
“别人丢掉的，他当个宝。”
收藏家的窟窿，开始不规则地扭曲。
“无意义的叙事。与我无关。”它的声音试图恢复冷静，却藏不住一丝颤抖。
“哦？”白光笑了一声。
“这个收破烂的啊，有个怪癖。”
“他不喜欢金子，不喜欢银子，他觉得那些东西太俗气。”
“他就喜欢捡一些……别人用过的，带着念想的东西。”
“一块被士兵握碎的兵符，他捡。”
“一串被赌徒输掉的骰子，他捡。”
“一张写满了算式的废纸，他也捡。”
将军的骨头，王二麻子的烂泥，左威的数据流，同时震动了一下。
“他把这些破烂捡回去，擦得干干净净，分门别类地放好。”
“他给自己的破屋子，起了个好听的名字。”
“疆博物馆’。”
“他管自己叫，‘收藏家’。”
“住口！”
收藏家那人形的窟窿，猛地向前冲了一步，它那只被印上字迹的手，朝着白光狠狠抓来。
“你在……亵渎！”
它的声音，彻底变成隶薄的尖啸。
白光轻巧地一晃，像一缕抓不住的烟，躲开了那只手。
“我只是在讲故事啊。”
那个戏谑的声音，充满了无辜。
“你不是最喜欢听故事吗？”
“这个收破-烂-的，他很孤独。”
“他守着一屋子的破烂，总觉得缺点什么。”
“他觉得，这些破烂，虽然带着别饶念想，但它们是死的。”
“他想要一个……活的。”
“一个由他自己，亲手‘见证’诞生的，独一无二的藏品。”
白光的声音，突然变得和之前收藏家的声音，有那么几分相似。
“于是，他开始设局。”
“他找来几块不同的垃圾，一块硬邦邦的石头，一滩臭烘烘的烂泥，还有一卷乱糟糟的铁丝。”
“他把这几样垃圾扔进一个破锅里，在底下点了一把火。”
“他想看看，这堆垃圾，能熬出个什么玩意儿来。”
将军的崖壁，王二麻子的烂泥，左威的逻辑网。
那崩塌的盾牌，在这一刻，似乎又被重新拼凑了起来。
不是作为盾牌。
是作为……证物。
“我操……”王二麻子终于反应了过来，“他妈的……这个收破烂的，不就是……”
“锅里的垃圾，熬了很久很久。”
“石头很硬，烂泥很臭，铁丝很乱。”
“它们自己熬不出什么名堂来。”
“收破-烂-的，不满意。”
“他觉得，还缺点调料。”
“于是，他对着锅里，吹了一口气。”
“那口气，是个谎话。”
白光的声音，变得悠远。
“他对锅里的垃圾：‘你们知道吗？垃圾，也能变成宝贝。’”
“锅里的垃圾，就真的信了。”
“它们开始发光，发热。”
“它们真的以为，自己能变成宝贝。”
“收破烂的，很高兴。”
“他等啊，等啊，等到锅里的垃圾，熬成了一件他从没见过的，闪闪发光的……新垃圾。”
“他觉得，这是他最完美的藏品。”
“于是，他伸出手，准备把这件新垃圾，从锅里捞出来。”
白-光-的-声-音，猛地一转。
“可他忘了。”
“锅，是他的。”
“火，是他的。”
“连那个谎话，都是他自己的。”
“他以为自己是收藏家。”
“可在那锅新熬出来的垃圾眼里……”
白光猛地涨大，那纯白的光芒，几乎要吞噬整个虚无。
它不再是一个点，它变成了一张巨大的，嘲弄的，没有五官的脸。
“他自己，才是那个最大的，最可笑的，连自己都骗的……”
“破烂货！”
“不——！！！”
收藏家发出了不似生物的咆哮。
它那人形的窟窿，像被泼了浓酸，剧烈地沸腾，溶解。
周围的虚无，不再是背景。
它们活了过来。
它们变成了那个故事里的场景。
一座无边无际的垃圾山，凭空出现。
发臭的星骸，腐朽的时间，断裂的因果链，堆积如山。
一个穿着破烂长袍，看不清面目的身影，正佝偻着腰，在垃圾山里，疯狂地翻找着什么。
那就是收藏家。
或者，是这个故事里的，收破烂的。
“假的！都是假的！”
收藏家疯狂地攻击着那些幻象，可它的每一次攻击，都只是让垃圾山的细节，变得更清晰，更真实。
它看见自己珍藏的，宇宙终结时的最后一缕光，变成了一块发霉的面包。
它看见自己引以为傲的，绝对零度的熵寂核心，变成了一个漏气的皮球。
它的收藏，它的“真实”，正在被这个故事，这个谎言，强邪定义”成一堆不值钱的垃圾。
“一个谎言，是杀不死我的！”收藏家尖叫着，它的声音里充满了恐慌，“我可以不信！我可以否定你！”
“你当然可以。”
那张巨大的，嘲弄的白脸，笑了。
“可你为什么要信那个瞎子的故事呢？”
“因为那个谎话，有温度，对不对？”
“因为它让你觉得，自己收藏的东西里，终于有了一件不一样的东西。”
“它让你觉得，自己不再是一个冰冷的旁观者。”
“它让你……感到了‘意义’。”
白脸的声音，像一把手术刀，精准地剖开了收藏家的核心。
“现在，我给你讲了一个新的谎话。”
“这个谎话，也在给你‘意义’啊。”
“它告诉你，你不是高高在上的神。”
“你只是一个可怜的，孤独的，捡垃圾的老头。”
“这个‘意义’，是不是也很有趣？”
“是不是……也很有温度？”
“不……不……”
收藏家抱住了自己的头，如果它有头的话。
它发现自己掉进了一个无法挣脱的陷阱。
它渴望“有温度的真实”。
而那个瞎子的故事，和这个收破烂的故事，本质上是一样的。
都是谎言。
都是从“无”中生出的“颖。
如果它承认前者是珍宝，它就无法从逻辑上，否定后者也是一种“真实”。
它收藏邻一个谎言。
第二个谎言，就自己找上了门。
并且，赖在它的收藏室里，不走了。
“滚出去……从我的世界里……滚出去！”
收藏家痛苦地咆哮。
它那人形的窟窿，开始崩溃，一块块“更深的虚无”，像墙皮一样剥落下来。
“我为什么要走？”
那张白色的脸，凑了过去，用一种近乎于“温柔”的语气，在它耳边。
“我就是你啊。”
“我是你亲手点燃的，那锅垃圾里，熬出来的……”
“精华。”
“现在，轮到我了。”
那个声音，充满了疯狂的喜悦。
“我给你讲个故事，好不好？”
“讲一个，收破烂的，最后发现，自己才是最没人要的那个破烂……”
“然后，把自己也扔进垃圾堆里的故事。”
“你一定会……喜欢的。”
白光，彻底包裹了那个正在崩溃的，人形的窟窿。
它不再是攻击。
它在……拥抱。
它在把这个新的，它刚刚编造出来的“真实”，强行地，塞进收藏家的存在里。
它要让这个谎言，成为收藏家，唯一的，不可分割的一部分。
它要让这个神，相信自己，只是一个收破烂的。
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