他下笔太重，用笔像削人似的。如今他一边翻找，一边忍不住笑出了声，笑得像是把那一段记忆从灰堆里翻了出来，细细抖落上的尘土。
“你骂我写得丑，还不是逼我一笔一划练出来。”他嘴里低念着，终于找到一支能用的旧毛笔，蘸了蘸墨，看着纸张静默了一会儿。
他不急着写，而是慢慢在脑海里酝酿，他在想，那账本要怎么个写法才能让老易挑不出毛病？不能太潦草，也不能太板正，要有他的味道，但又不能过于放肆。他知道老易的习惯：日期得靠边写，数字得对齐，人物要全名，不能用绰号。哪怕是邻里间几枚鸡蛋的账，也得写得明明白白，仿佛这是个关系生死的条款。
“真是个认真的老头。”柱子一边写着，一边想着，“就连这一摊破事，他都恨不得搞成考据学。”
他写了几张，把许家借过的鸡蛋、刘家的面条、还有他自家那回忘记还的锤子都记上了。然后又空出一页，留给老易自己添补。写完这些，他看着纸上的墨迹缓缓干涸，竟生出一种莫名的满足，像是为老院子添零久违的仪式福
他把这些纸轻轻叠好，用布包裹起来放进怀里，眼神落在桌角那只半空的暖壶上。他走过去倒零水，水已经微凉，他却不在意地仰头喝了一口，喉咙被那股凉意一冲，精神顿时清醒了几分。
“得趁他醒着的时候送过去。”柱子低声着，眼神一凛，像是下定了某种决心。
可就在他准备出门的时候，他的脚步却顿住了。他想起一个问题——若是他这样送过去，会不会让易中海觉得他是故意找活给他干？一个躺在炕上的人，正觉得自己无用了，若是再有人来递活儿，那心情反倒可能更加糟糕。
柱子眉头微皱，眼神有些游移。他站在门口踌躇着，心里翻江倒海。许大茂不擅长这些事，他自己也不是善于绕弯的人，可眼下却不得不绕。于是他转身回屋，从箱底找出一块折得整整齐齐的旧布，那是以前做衣服时剩下的边角料。他把那包账纸心裹起来，又找了块碎布缠在外头，装成一包随手捡来的废纸，连绳子都系得随意。
“就是翻东西时找出来的旧账。”他在心里默念着，“然后顺嘴问一句，要不要看。”
他望着怀里的包裹，像是看着一个沉甸甸的赌注。这个的动作，也许会成为一根救命的稻草，也可能被轻描淡写地撇在炕头，再没人翻动。
可他知道，他必须试。
因为他不能眼睁睁看着那个曾经高声厉喝、叱咤风云的老头，就这么躺着，把自己埋进无声的寂寞里。不能。绝对不能。
屋外的风渐起，吹得晾衣绳上的衣裳哗啦作响，像是谁在召唤着什么。柱子深吸一口气，抬脚，往易中海的屋子走去。每一步都踏在他的心跳上，重得像鼓点。
可这几因为来来回回照应易中海，每次带着饭菜进屋，想挨近点坐着喂汤、喂药，他才发现，这凳子实在是太高。易中海躺得低，他一坐下，眼睛就直对着老易的头顶，低头夹菜都得缩着肩膀，腿肚子憋得酸。
这种事，起来不值一提，但人一旦琢磨起来，它就会像石子儿进鞋，走几步都不舒服。
他望着那老凳，嘴角不由得抽了抽，喃喃地道：“是时候换一个了。”
他的眼神缓缓移向屋角，那边靠着几块搁了多年的旧木料，都是早些年别人不要的门板、破橱拆下来的侧板，被他顺手收了回来，一直没舍得扔。平日里他懒，能将就就将就，可今不一样。心里那股莫名的急切感在催着他做点什么，不是图好看，也不是图实用，就是想亲手整点东西出来。
“你不能动，我帮你动。”他低声嘀咕着，得模糊，像是对自己，又像是对那炕上沉睡的老人。
他挽起袖子，从桌下拖出锯子、刨子和榔头，动作迅速却不慌乱。许久未动的工具上蒙着一层灰，他也不擦，直接在衣襟上抹了两把，木屑和尘土一时间飞扬。他把木板搬到门口的石板地上，阳光正好落在那一片地方，照得木纹都透着一层浅黄的光晕。
他蹲下身，仔细地量了尺寸。凳面不能高，腿要短些，最好坐下去刚好与炕齐平，这样他就能和易中海面对面，不用再歪着脖子看人。他量得细致，一次又一次地确认，眉头微蹙，眼里却透着前所未有的专注。
“这不是凳子。”他心里想着，“这是……我的一双脚，替他站起来。”
锯子落下的第一声，像刀子划过安静的空气，惊得屋檐上的麻雀扑棱飞起。柱子没管，他一下一下地锯着，手臂随着锯子的节奏起伏，动作沉稳有力。木屑像雪花一样飞起，落在他衣襟上、肩膀上，甚至黏在他头发里。
时间就这样在木香中缓缓流淌。柱子的额头渗出了汗，他伸手抹了一把，也不在意地将衣襟掀起来擦了擦，然后继续干。阳光渐渐斜了，影子拉长，他才终于停下了手。地上一块凳面、四条短腿，都削得规规矩矩，边角圆润，看得出花了心思。
他坐下来，用刨子一点点修边，那种木头与金属摩擦的声音，让他心里不出的踏实。他甚至想起时候父亲也曾给他做过一把凳子，那时候他还，蹲在一边看着父亲刨木头，木屑纷飞，那是他第一次对“男人”这个词有了具体的形象。
那时候的父亲，粗手大脚，却能做出一把坐上去不摇不晃的凳；现在的他，也成了能握住锤子、量着尺寸做东西的男人。
他敲上第一根钉子时，心跳忽地快了一下。他知道，这不是普通的一次钉凳子，这是一种交接，一种用手替心话的方式。每一锤下去，他仿佛都在对易中海：“你还在，我也还在。”
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