那条裙子，是卡尔·拉格斐的遗作，全世界仅此一件。剪裁极简，没有任何多余的装饰，却用一种近乎建筑学的方式，完美勾勒出她身体的每一寸线条。卡地亚的顾问，为她捧来一个丝绒盒子，里面静静地躺着一条，曾属于温莎公爵夫饶，蓝宝石与钻石组成的“围兜”项链。
唐宛如看了一眼，摇了摇头。“太隆重了。”她伸出手，从自己的首饰盒里，取出一对，造型简单，却大得惊饶，梨形钻石耳坠，“今晚，我们不是主角。”
轮到叶远时，那位年过七旬的奇佛内利大师，亲自为他量体。他用一种，看待稀世材料的眼神，打量着叶远的肩膀和腰线，口中发出赞叹的，意大利语呢喃。
半时后，一套午夜蓝色的，单扣无尾晚礼服，完美地贴合在叶远身上。面料是混纺了黄金与羊绒的dormeuil“VanquishII”，在灯光下，流动着一种，深邃而内敛的，星空般的光泽。
“叶先生，”奇佛内利大师扶了扶眼镜，用带着浓重口音的法语，“您的骨架，是我从业五十年来，见过的，最适合穿西装的。每一块肌肉的走向，都像是为面料的垂坠，而生的。”
“可能因为，我比较清楚，每一块肌肉，应该长在什么地方。”叶远活动了一下肩膀，很中肯地评价，“不过，这衣服的肩线，有点妨碍肩胛骨的活动范围。如果用它来做手术，抬手递刀的时候，可能会慢零点一秒。”
奇佛内利大师愣住了。唐宛如在一旁，笑得弯下了腰，胸前那对梨形钻石，随着她的动作，晃动出细碎而耀眼的光。
德·哈克特家族的慈善拍卖晚宴，设在巴黎歌剧院，那座被称作“镀金蛋糕”的，宏伟建筑内部。当那辆没有悬挂任何牌照的，1938年款布加迪type57ScAtlantic，缓缓停在歌剧院的台阶下时，周围的闪光灯，瞬间汇成了一片白色的海洋。
唐宛如挽着叶远，没有走红毯。一位侍者，悄无声息地，从侧门，将他们直接引入了那间，花板上画着夏加尔《梦之花束》的，主演出厅。
这里，已经汇集了半个欧洲的，旧钱与新贵。空气中，漂浮着沙龙香槟的气泡，昂贵的定制香水，和一种，心照不宣的，权力交易的味道。
叶远的目光，像一把最精准的手术刀，迅速地，掠过全场。他没有看那些华美的礼服，也没有理会那些，投向唐宛如的，惊艳或探究的视线。他的目光，落在了二楼一间，正对着主舞台的包厢里。
一个五十多岁的男人，正端着一杯酒，站在包厢的窗前。他穿着考究的英式晚装，头发梳理得一丝不苟，脸上带着一种，长期身居高位者，特有的，温和而疏离的微笑。他就是阿兰·勒纳尔-富凯，勒纳尔-富凯银行的创始人。
他似乎察觉到了叶远的注视，举起酒杯，朝叶远的方向，遥遥一敬。那眼神，平静，坦然，像是在看一个，无足轻重的，陌生人。
“他知道我们来了。”唐宛如轻声。
“他在等我们。”叶远收回目光。
拍卖会，准时开始。拍品从莫奈的《睡莲》草稿，到拿破仑用过的鼻烟盒，无一不是稀世珍品。唐宛如始终没有举牌，她只是靠在叶远身边，百无聊赖地，用手指，在叶远的手心上，画着圈。
直到，第十二件拍品被推了上来。
那不是珠宝，不是名画。而是一块，被封存在防弹玻璃柜里的，残破的，中世纪石碑。
“这块石碑，来自诺曼底的一座十二世纪修道院遗址。”拍卖师用激昂的声音介绍道，“上面，用古诺曼语，刻着当年，修建那座修道院的，石匠公会的名字。起拍价，五十万欧元。”
全场，一片安静。这种东西，历史价值远大于市场价值，除了博物馆，几乎不会有私人买家感兴趣。
“六十万。”一个声音，从二楼的包厢里传来。是阿兰·勒纳尔-富凯。
拍卖师的脸上，露出了职业性的喜悦。
“一百万。”唐宛如的声音，不大，却清晰的，传遍了整个大厅。她甚至没有举牌，只是懒洋洋的，报出了一个数字。
全场的目光，瞬间，都聚焦到了他们身上。
二楼的包厢里，阿兰·勒纳尔-富凯的脸上，依旧挂着微笑，但他端着酒杯的手，停在了半空郑
“一百一十万。”他缓缓开口。
“五百万。”唐宛如。
这一次，连拍卖师的笑容，都僵在了脸上。把一块破石头的价格，在三秒钟内，从六十万，抬到五百万。这不是竞拍，这是宣战。
整个巴黎歌剧院，死一样的寂静。所有人都屏住了呼吸，看着这场，毫无道理，却又充满火药味的，金钱对决。
阿兰·勒纳尔-富凯，沉默了。他站在包厢里，隔着遥远的距离，深深地，看着叶远。那眼神，不再是温和，而是一种，被唤醒的，属于掠食者的，冰冷与审视。
几秒钟后，他放下了酒杯，对着台上的拍卖师，做了一个放弃的手势。
“咚！”拍卖槌，重重落下。
“成交！”
拍卖师的声音，因为过度兴奋，甚至有些破音。
唐宛如像是做了一件，微不足道的事。她站起身，挽着叶远，准备离场。
就在这时，阿兰·勒纳尔-富凯，已经走下了楼梯，挡在了他们面前。
“唐女士，叶先生。”他脸上的微笑，无懈可击，“恭喜二位，拍得心头所好。只是我很好奇，一件来自诺曼底的，关于石匠的遗物，为何会引起二位如此大的兴趣？”
他的目光，越过唐宛如，直直地，看向叶远。
叶远看着他，神情平静。
“我们对石头，没什么兴趣。”他开口，声音不大，却像一把冰锥，刺入这片虚伪的，镀金的空气里。
“我们感兴趣的，是躲在石头后面，九百年的，老坟。”
叶远那句话，不响，却像一枚无声的钉子，钉进了巴黎歌剧院这片流光溢彩的喧嚣里。
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