老城区的梧桐叶开始泛黄时，巷子口总会准时支起那辆铁皮烤炉。铁炉被岁月熏得黢黑，车把上挂着褪色的蓝布围裙，车轮碾过青石板路，发出吱呀吱呀的声响，像极了王阿婆哼了大半辈子的调。
王阿婆今年六十五，守着这个烤红薯摊已有二十年。每清晨五点，她都会踩着露水去菜市场挑红薯，专挑那些表皮光滑、大匀称的红心蜜薯。回家洗净晾干后，挨个塞进铁皮炉里的炭火间，等晨雾散尽，甜香便顺着巷口飘出来，勾得上学的孩子、买材阿姨都忍不住驻足。
阿婆，来个烤得流糖的！扎羊角辫的女孩踮着脚，鼻尖被冷风冻得通红。王阿婆笑着掀开炉盖，火苗地窜起来，映得她眼角的皱纹都镀上金边。她用铁钳夹出个鼓胀的红薯，在牛皮纸上垫了两层，才心递给孩子：慢些吃，烫嘴哩。
这傍晚，收摊前突然下起雨。王阿婆正手忙脚乱地收拾，余光瞥见墙角蹲着个穿校服的男孩。少年抱着书包缩成一团，头发和裤脚全被打湿，却目不转睛盯着烤炉。
孩子，没带伞？王阿婆掀开保温箱，递过去个温热的红薯，拿着暖暖手。男孩慌忙摆手，喉结动了动：阿婆，我......我没钱。
傻孩子，这算阿婆请你吃的。王阿婆把红薯塞进他手里，这么晚不回家，父母该担心了。少年咬了口红薯，糖汁顺着嘴角流下，突然红了眼眶：我爸妈在外地打工，奶奶生病住院了......
原来男孩叫宇，是附近中学的初三学生。最近奶奶查出重病，父母连夜赶回老家，留他独自在城里上学。每放学后，他都要去医院送饭，今出门匆忙忘了带伞，只能在巷口躲雨。
从那以后，王阿婆的烤炉旁多了个帮手。宇放学后就来帮忙，帮着添炭、递红薯，手脚麻利得很。作为报酬，王阿婆每都给他留两个最大的烤红薯，还悄悄在他书包里塞些鸡蛋和牛奶。
阿婆，等我考上大学，一定好好报答您。宇擦着额头的汗，眼睛亮晶晶的。王阿婆笑着用围裙给他擦脸：傻孩子，只要你好好读书，比啥报答都强。
寒冬腊月，城管突然来整顿市容。王阿婆的烤红薯摊属于无证经营，按规定要被取缔。宇急得眼眶通红，拉着城管队员求情：叔叔，阿婆靠这个养活自己，奶奶住院的钱还是阿婆借的......
城管队员叹了口气：我们也是按规定办事。不过最近社区在搞便民服务点，你们可以去那里申请个正规摊位。
在社区工作人员的帮助下，王阿婆的烤红薯摊搬进了新建成的便民市场。宇发动同学们在网上宣传，还制作了精美的手绘海报。开张那，摊位前排起长队，不少老主顾特意绕路来捧场。
阿婆，这是我用奖学金买的新烤炉，带温控的，烤出来的红薯肯定更香！宇推着崭新的不锈钢烤炉，兴奋地。王阿婆摸着烤炉光滑的表面，眼角又泛起泪花。
春去秋来，宇考上了理想的大学。临走那，他在摊位前站了很久，看着王阿婆熟练地翻动红薯，就像过去无数个日子那样。阿婆，等我放假就回来帮您。宇声音哽咽。王阿婆塞给他一兜烤好的红薯：路上吃，别饿着。
如今，巷口的烤红薯摊成了老城区的一道风景。铁皮炉换成了更先进的设备，但那股香甜的气息从未改变。每当有人问起，王阿婆就会笑着：这炉子啊，烤的不只是红薯，还有咱老百姓的日子。
暮色中，烤炉的火苗轻轻跳跃，映照着摊位前温馨的笑脸。或许生活就像这炭火上的红薯，总要经历烘烤才能释放出最甜美的滋味，而那些不经意间的温暖与善意，终将汇聚成照亮前路的光。
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